Часть 3 - Глава 3

3

Пользуясь компьютером Вадима и его отсутствием, я нашла во всемирной сети ту самую Большую фугу из Тринадцатого струнного квартета. Записала её на пустой диск и слушала на своём магнитофоне, через наушники.

Пронзительные, острые звуки, будто десяток ножей, со свистом режущих воздух! Да не воздух – человека. Сложно, мучительно, хотя не лишено захватывающей красоты. Что он там сказал? «Она мне нравится, я её тогда слушал». На меня накатила острая жалость. Господи! Лучше бы ему Бритни Спирс нравилась, чем эта несчастная фуга! Это насколько одиноким нужно быть, чтобы ходить в музыкальную школу только для разговоров со старой еврейкой! Ведь педагог ему, фактически, не нужен, а аттестат он получит с прочерками, такому не обрадуются в Музыкальном училище. Интересно ли ему будет со мной разговаривать? А с ней было интересно? Несчастный парнишка! Снова это дурацкое слово, которое ему подходит меньше, чем артисту – ватник. А какое слово? Юноша? Для юноши он юн. Подросток? В нём нет подростка. Ребёнок? Он такой же ребёнок, как я – пятилетняя девочка.

Я так погрузилась в свои мысли, что не заметила Вадима, который неслышно вошёл в комнату, постоял за моей спиной и вдруг, протянув руку, выдернул штекер наушников из гнезда, заставив Большую фугу звучать на всю квартиру. Я обернулась, улыбаясь. Было чему: его лицо уже кривилось.

– Лизка! – воскликнул он жалобно. – Что это за хреновина? От такой музыки молоко киснет и лягушки дохнут!

– Образовываюсь… Вадим, отчего у подростка в пятнадцать лет нет друзей?

– Придурок потому что… У какого подростка? Да выключи ты её!

– У ученика музыкальной школы, которому нравится такая музыка.

Вадим расхохотался.

– Потому и нет, Лизка! Точняк, что у парня мозги набекрень… Ты чего это, а? В нерабочее время решаешь производственные вопросы? Дома отдыхать нужно. Будешь всех больных жалеть – жалелки не хватит. Айда в кафе.

– Пойдём. Только не называй меня Лизкой, пожалуйста. Меня так в шестом классе звали, в детском доме.

– Миль пардон, мадам.

– Вот так лучше…    

Надевая пальто, я поймала себя на мысли, что сержусь на Вадима. За что?! Надо владеть собой, стыдить себя. Чем он виноват, хороший, славный мужик? Никто не обязан любить позднего Бетховена!