01 L'annonce

CENDRILLON 💋

J’étais assise devant mon ordinateur, plongée dans mes révisions, quand la porte s’ouvrit brusquement, faisant sauter ma concentration. Ma belle-mère entra dans ma chambre comme une furie, ses yeux rouges de larmes et son visage défiguré par la panique. Elle se jeta sur moi, m’attrapant violemment par les épaules. Sa prise était si ferme qu’elle me fit presque vaciller sous le poids de sa frayeur.

Sa voix, tremblante et déchirée, s’échappa dans un cri qui me fit sauter sur place :

— Cendrillon, qu’allons-nous devenir ? Ton père est mort !

Un instant, le monde sembla se figer autour de moi. Je restai figée, les yeux écarquillés, incapable de saisir la gravité de ses paroles. Mon père… mort ? Cela ne pouvait pas être possible. Je cherchai des signes dans ses yeux, un indice qui me dirait qu’elle plaisantait, mais rien. Rien que du vide, de la peur et de la douleur. Je sentis une vague de chagrin m’envahir, comme si le sol venait de se dérober sous mes pieds. Mais avant que je puisse réagir, avant que mes pensées ne puissent se poser, elle continua, sa voix brisée par les larmes :

— Nous sommes ruinées, Cendrillon. Ton père nous a laissées avec des dettes énormes. Que vais-je faire ? Comment allons-nous survivre ?

Ses mots me frappèrent comme une claque. Je n’arrivais pas à comprendre. Mon père, mort, et tout ce qui allait avec. Je n’avais pas de repères, tout m’échappait. Elle tremblait de plus en plus, se laissant submerger par l’effroi. Ses mains s’étaient resserrées sur mes bras, mais je ne les sentais plus, absorbée par le tourbillon de pensées qui se bousculaient dans ma tête. Tout semblait flou, irréel, et pourtant, l’expression désespérée sur son visage me disait que tout était bien trop réel

Elle me secoua légèrement, ses yeux remplis de larmes et de panique. Je pouvais voir la peur dans son regard, mais aussi une détermination froide. Elle avait toujours été une femme calculatrice, et je savais qu’elle trouverait un moyen de sauver sa situation, même si cela signifiait sacrifier quelqu’un d’autre.

— Je... je ne sais pas, balbutiai-je, encore sous le choc de la nouvelle.

Ma belle-mère me lâcha et commença à faire les cents pas dans la chambre, ses mains tremblantes passant nerveusement dans ses cheveux.

— Il doit y avoir une solution, marmonna-t-elle. Il doit y avoir un moyen de sortir de cette situation.

Je la regardai, impuissante, tandis qu’elle continuait à réfléchir à voix haute. Mon esprit était encore en train de digérer la nouvelle de la mort de mon père, et je ne pouvais pas penser clairement. Tout ce que je savais, c’était que ma vie venait de basculer et que rien ne serait plus jamais comme avant.

Mon père s’était remarié lorsque j’avais dix ans. Il était directeur d’agence dans une banque de la ville voisine.

— Comment est-ce arrivé ?

— Il s’est suicidé en voyant les dettes qu’il avait faites. Il nous a ruinés. Tes sœurs, je vais faire comment pour payer leurs études !

J’avais du chagrin. Mon père venait de se tuer et elle ne pensait, comme toujours, qu’à ses filles !

Je sentais des larmes couler le long de mes joues.

Je la laissai seule au milieu de ma chambre. J’avais besoin de prendre l’air !

Je m’étais toujours demandé comment cette femme frivole et mauvaise avait pu séduire mon père, lui si bon et si généreux !

À la mort de ma mère, j’avais peut-être sept ou huit ans. Mon père, dévasté par sa solitude, ne trouvait pas en moi, une simple enfant, le réconfort dont il avait besoin. Je comprenais sa douleur, mais lorsqu’il m’a présenté cette femme en disant :

— Cendrillon, voici ta nouvelle maman, ainsi que tes sœurs, Anastasia et Druzilla !

Je restai silencieuse, mon cœur se serrant à chaque mot prononcé. Mon instinct, qui ne m’avait jamais trahi jusque-là, m’indiquait que quelque chose ne tournait pas rond avec elles. Ces trois-là, j'en étais certaine, étaient loin d'être des personnes bienveillantes.

Druzilla, la plus jeune des deux sœurs, n’avait que dix ans, mais son attitude était déjà celle d’une petite fille capricieuse et totalement égoïste. Ses cheveux blonds bouclés encadraient un visage angélique, mais ses yeux bleus, d’une intensité presque glaçante, brillaient d’une malice évidente. Son sourire, celui d'une enfant trop gâtée, masquait à peine la cruauté qui se cachait derrière. Elle avait fait un caprice monstrueux pour obtenir ma chambre, et, contre toute logique, on lui avait cédé sans hésitation. Elle n’avait même pas l’air gênée de me voler mon espace privé, comme si c’était son dû. Toujours vêtue de robes somptueuses, elle se pavanait dans la maison comme une princesse déchue, mais l’arrogance qui émanait d’elle ne faisait qu’aggraver la détestation que je ressentais à son égard. Elle se comportait comme si elle était née pour régner, sans jamais un mot de compassion ou d’humilité.

Anastasia, quant à elle, semblait plus mature et plus rusée. À douze ans, elle était déjà grande pour son âge, avec de longs cheveux bruns raides qui tombaient sur ses épaules, et ses yeux marrons avaient toujours cette lueur calculatrice, comme si elle était constamment à la recherche de quelque chose à voler ou à manipuler. Elle ne se contentait pas de prendre ce qu’elle voulait ; elle avait ce talent inquiétant pour détourner les choses en sa faveur. Tout ce qu’on m’offrait, elle me le subtilisait, sans scrupule, et ce sans que personne ne lève le petit doigt pour la stopper. Mon père, en particulier, ne disait jamais un mot. Il la défendait toujours avec des paroles qui me paraissaient fausses, comme si la simple mention de la perte de son propre père suffisait à justifier ses actes. “Elle a perdu son papa et ne s’en remet pas”, disait-il inlassablement. Cette excuse, toujours la même, était devenue un moyen pour lui de fermer les yeux sur son comportement, aussi mauvais soit-il.

Anastasia, avec sa ruse et son air supérieur, savait comment manipuler les autres pour parvenir à ses fins. Elle s’adaptait à chaque situation pour en tirer le meilleur parti, et moi, j’étais la cible parfaite pour ses intrigues. Ses sourires étaient pleins de fausse douceur, mais je savais au fond de moi qu’ils dissimulaient des intentions bien plus sombres. Elle était une maîtresse de la manipulation, et je redoutais chaque interaction avec elle

Ma belle-mère, une femme d’une cinquantaine d’années, était une créature de glace, froide et calculatrice. Ses traits anguleux, sa peau pâle, et ses yeux perçants lui donnaient un air de prédateur, toujours en quête de la moindre faiblesse. Son regard était tranchant, comme une lame, et son expression semblait figée dans une éternelle sévérité. Elle ne souriait jamais, et chaque mouvement de son corps trahissait un contrôle strict, comme si elle était toujours en train de peser chaque mot, chaque geste, chaque décision.