Chapitre 2 : C'est elle 

Alba 

Bien sûr. Monsieur est trop fier pour avouer qu’il souffre. Je récupère une pince, approche la plaie. Il serre les dents quand je touche la peau, mais ne bouge pas. Lentement, méthodiquement, je sonde la blessure. La balle est profonde. Mon regard remonte vers son visage. Son front est perlé de sueur, mais il ne détourne pas les yeux.

— Tu peux encore faire marche arrière, Moretti.

— Et me traîner jusqu’à un hôpital pour qu’on me finisse ? Non merci.

Je soupire et pince les lèvres. Il ne me facilitera pas la tâche.

D’un geste précis, je fais glisser la pince et accroche le projectile. Gabriel se tend, ses muscles se contractent sous ma main. Il respire lentement, profondément, contrôlant la douleur. Je tire. Un frisson le parcourt, un son rauque s’échappe de sa gorge, mais il ne crie pas.

La balle tombe dans le plateau en métal dans un tintement sourd.

Je prends des compresses, nettoie le sang. Mon esprit me hurle de ne pas m’attarder sur sa peau brûlante sous mes doigts. Ce n’est qu’un patient. Juste un autre patient.

— Tu vas t’en sortir, dis-je en commençant à suturer.

— Je sais.

Bien sûr qu’il sait. Il ne conçoit même pas une autre option.

Le silence s’installe, seulement troublé par le bruit du fil que je tire à travers sa peau. Son regard est fixé sur moi, intense, pesant. Je refuse de lever les yeux.

— Pourquoi moi ? je finis par demander.

— Parce que t’es la seule en qui j’ai confiance.

Je m’arrête un instant, mon cœur ratant un battement. C’est un mensonge. Je le sais. Gabriel Moretti ne fait confiance à personne.

Et pourtant, il est là.

Blessé, vulnérable. Dans mon espace.

Peut-être que le mensonge n’est pas pour moi. Peut-être qu’il est pour lui-même.

Gabriel Moretti

La douleur pulse dans mon épaule, un battement sourd qui martèle ma peau à chaque mouvement. Mais ce n’est pas ça qui retient mon attention.

C’est elle.

Alba.

Ses doigts sont précis, rapides, aussi efficaces qu’ils l’étaient quand elle opérait dans les salles aseptisées des hôpitaux. Sauf qu’ici, il n’y a pas d’assistants, pas de moniteurs, pas de protocole. Juste elle et moi, dans la lueur tamisée de son appartement, le métal froid de ses instruments et la chaleur de ses mains contre ma peau.

Je la regarde travailler. Son front est plissé par la concentration, ses lèvres pincées. Elle fait tout pour m’ignorer, pour rester focalisée sur son rôle de médecin clandestin, mais je vois les ombres dans ses yeux. L’agacement. L’inquiétude.

— C’est pas la première fois que tu te fais tirer dessus, hein ?

Je souris. Un sourire paresseux, calculé, juste assez pour l’exaspérer.

— Trop de balles pour les compter.

— Et toujours en vie.

Elle tire sur le fil de suture avec un peu plus de force que nécessaire. Je ne bronche pas.

— J’ai l’impression que la mort n’a pas encore décidé ce qu’elle veut faire de toi, Moretti.

— Et toi, t’as décidé ce que tu veux faire de moi ?

Cette fois, elle s’arrête. Ses yeux rencontrent les miens.

— Te rafistoler et te foutre dehors.

Je ricane.

— Adorable.

Elle ne répond pas et reprend son travail, mais je vois la tension dans sa mâchoire, la façon dont ses doigts se crispent une fraction de seconde avant de retrouver leur précision chirurgicale. Alba Ricci est une énigme. Un mystère que je n’ai pas encore résolu.

Je l’ai cherchée pendant longtemps. Avant même qu’elle ne sache qui j’étais, je connaissais déjà son nom. Elle était l’héritière d’un empire, la fille de Don Ricci, un pion stratégique dans un jeu de pouvoir où elle refusait de jouer. Et maintenant, elle est là, face à moi, à me recoudre comme si je n’étais qu’un patient de plus.

— C’est terminé.

Sa voix tranche le silence. Elle coupe le fil, range ses instruments et s’écarte, comme si elle voulait mettre le plus de distance possible entre nous.

— T’auras mal pendant quelques jours. Évite de faire des mouvements brusques.

Je hoche la tête, mais je ne bouge pas.

Elle croise les bras.

— Quoi ?

— Tu m’as manqué, Ricci.

Elle lève les yeux au ciel, mais je ne rate pas le léger tremblement de ses doigts.

— Sors de chez moi, Moretti.

Je me lève lentement, testant mon bras. La douleur est toujours là, mais supportable. Je récupère ma chemise déchirée et l’enfile sans me presser. Ses yeux me suivent, méfiants.

— Qui a tenté de te tuer ? demande-t-elle finalement.

— T’as dit que tu voulais pas savoir.

— Je veux pas savoir si ça met ma vie en danger.

Je souris.

— T’es déjà en danger, Alba. Depuis le jour où t’as décidé de ne plus être la fille de ton père.

Elle se fige. Ses doigts se crispent sur le bord de la table.

— Sors.

Je ne bouge pas.

— Tu sais qu’il te cherche, pas vrai ?

Ses yeux s’assombrissent.

— Je gère.

— Non. Tu fuis. C’est pas pareil.

Son souffle est court. Son masque d’indifférence vacille. Un instant, je crois qu’elle va exploser. Mais elle ne le fait pas. Elle serre les dents, encaisse, comme elle l’a toujours fait.

Je m’avance vers elle, réduisant la distance entre nous. Elle ne recule pas, mais je sens sa tension, son refus de me laisser voir ce qui se passe derrière ses yeux.

— T’as un choix à faire, Alba.

Elle rit, un rire amer.

— Ah oui ? Et quel serait ce choix, Gabriel ?

— Arrêter de courir.

Elle secoue la tête, passe une main dans ses cheveux, visiblement épuisée.

— Et faire quoi ? Me jeter dans la gueule du loup ? Travailler pour toi ?

— C’est une option.

Elle le savait. Elle savait que ça viendrait. Que tôt ou tard, je lui ferais cette proposition. Pas seulement parce qu’elle est douée, pas seulement parce qu’elle peut m’être utile. Mais parce que je ne veux pas la perdre.

Elle me fixe, longtemps. Puis elle murmure :

— J’ai déjà été enfermée dans une cage, Moretti. J

’en veux pas d’une autre.

Elle tourne les talons et disparaît dans l’ombre de son appartement, me laissant seul avec le goût amer de sa vérité.