Дрёма сидела напротив фонтана, слушала шёпот листвы и аккуратных дорожек Царицынского парка. Смотрела, как по мосту, легонько постукивая тростью, идёт интеллигентный мужчина в светлом костюме. Всё бы ничего, но походка у него была уж больно плавной, словно ноги не касались земли. И только стук трости, будто намеренно возвещал о приближении гостя. Вот только их разделял фонтан — и уже мужчина сидит рядом. Смотрит на тёмную воду, делает вид, что не чует ту, кто сидит рядом. Глаза у него светлые, почти прозрачные. В них отражаются все лица горожан. Тех, кто жил, живёт и когда-нибудь будет жить в Москве. — Соскучилась? — спросил он тысячей шепотков, слившихся воедино с шелестом листвы. — Не то слово, — хмыкнула Дрёма. — А ты всё же не сдержался? — Не сдержался, — подтвердил он. — Только пока ещё разобрать не могу, стоило ли. — Думаешь, она тебя послушала? На его губах появилась улыбка: — Облик нищего сотрётся, а слова про прошлое о
Читайте больше