Сквозь стежки

Скулящий от боли рабочий вытащил нож из бедра, пытаясь зажать рану, еще не понимая, что это бесполезно.

— Вы искали Шереметьева Валентина? — прохрипел священник, в его словах смешались беспомощная злость и удовлетворение. — Тогда прошу. — Он указал на последнего живого рабочего. Пока живого. — Вот ваш Валька-Валенок. Он же Шереметьев. Нарк со стажем, откинулся год назад, но далеко не ушел, волшебный поводок не давал. — Баюн сжал руку, и мужчина в рясе подавился смехом.

— Нет, — совсем по-детски прошептал Валентин, кровь продолжала вытекать между слабеющими пальцами. Несколько секунд, и всхлип сменился выдохом, руки беспомощно повисли, глаза подернулись пеленой. Мертвым зрение ни к чему.

Мир тут же расцвел, снова даря возможность чувствовать. Я даже не двинулась с места, не попыталась помочь или исправить то, что натворила в приступе злости. Убила. И не помешала сказочнику, позволяя ему убивать раз за разом.

—