Ты его не потянешь

Казалось, серый двухэтажный дом с плоской крышей, по которой громко барабанил едва начавшийся дождь, звал меня. Притягивал, словно магнит. В его скупом и лаконичном убранстве поселилась боль и смерть. Небо расчертила молния, далекая, сухая, звук грома, как обычно, запаздывал.

На крыльце целителя стоял, вцепившись в перила, охотник-ветер. Тём едва держался на ногах, привалившись к темному дереву. Он поднял бледное неподвижное лицо к темнеющему предгрозовому небу и завыл. Хрипло, тоскливо, безнадежно. Выплеснул в этом звуке боль, а потом упал. Повалился на прошлогоднюю ржавую траву, собирая бесцветными волосами влагу. Любой из нас мог подхватить его, поддержать, не дать удариться о грязную землю. Мы были быстрыми и сильными. И равнодушными.

Тём упал, перевернулся на спину, тяжело дыша и тщетно стараясь подавить кривящую лицо судорогу. Его боль была сладкой, она скручивала мысли узел и заставляла кричать.

— Уходи, — прохрипел он, стоило мне остановиться рядом