Глава 5

      Не­деля плав­но под­хо­дила к кон­цу, нас­тро­ение улуч­ша­лось, и да­же Дэн, выг­ля­нув­ший из гос­ти­ной, не ис­портил об­ще­го нас­троя.

      — Ты ещё здесь? — я сме­рила быв­ше­го му­жа оце­нива­ющим взгля­дом. — Со­ветую при­вес­ти се­бя в по­рядок, ку­пить бу­кет и бу­тыл­ку шам­пан­ско­го и ид­ти ми­рить­ся.

      — Ты ме­ня уже вы­гоня­ешь? — не­доволь­но про­вор­чал Дэн, бре­дя за мной на кух­ню, слов­но зом­би за вкус­ны­ми моз­га­ми. Да­же но­гами шар­кал так же.

      — Да. — Я по­вер­ну­лась и под­мигну­ла. — Дос­тал ты ме­ня, Дэн. Ва­ли до­мой.

      — Гру­бова­то для ут­ра пят­ни­цы, не на­ходишь? — Он схва­тил со сто­ла бу­тер­брод, ока­зав­ший­ся по­зав­че­раш­ним, и смор­щился, ед­ва уку­сив.

      — Я не Крас­ный Крест, ми­лый. — Я сде­лала тан­це­валь­ное па и вспор­хну­ла к хо­лодиль­ни­ку. — Ты ме­ня дос­тал. Иди до­мой.

      — У те­бя кто-то по­явил­ся? — Дэн оки­нул ме­ня по­доз­ри­тель­ным взгля­дом. Я за­мер­ла, не ус­пев до­нес­ти ку­сок сы­ра до рта. В са­мом де­ле: от­ку­да это иг­ри­вое нас­тро­ение? От­ку­да эта лёг­кость? Не­уже­ли?.. Ой, Джен­ни… Да ты ни­как за­пала на ко­го-то!

      Ка­жет­ся, в мо­их гла­зах всё чи­талось нас­толь­ко лег­ко, что Дэн лишь фыр­кнул, отоб­рал у ме­ня ку­сок сы­ра и мол­ча при­нял­ся на­ливать нам чай.

      — Кто он хоть, рас­ска­жешь?

      — Да ну на фиг, — оша­раше­но про­гово­рила я, всё ещё не ве­ря в толь­ко что оз­ву­чен­ную те­орию и в то, что она ре­аль­на. — Да. Ну. На. Фиг.

      — Лад­но те­бе, Джен­ни. Со все­ми бы­ва­ет. Кто он? Кли­ент?

      — Бар­мен, — не­хотя про­гово­рила я, па­дая на стул. От­кры­тие не ра­дова­ло. Чес­тно. На хре­на мне в мо­ей спо­кой­ной жиз­ни эти эмо­ции? Секс от слу­чая к слу­чаю у ме­ня бы­ва­ет, и лад­но. За­чем глуб­же ко­пать-то?!

      — Бар­мен?! — Тут приш­ла оче­редь за­вис­нуть Дэ­на. — Но ты же ка­тего­ричес­ки про­тив от­но­шений на ра­боте!

      — Ага, и по­это­му у ме­ня ад­ми­нис­тра­тор встре­ча­ет­ся с по­варом, — ед­ко бро­сила я и тут же осек­лась, по­няв, что уже на­чинаю выс­тра­ивать ли­нию за­щиты. Стоп. Вы­дох­ни. Ни­чего нет. И не бу­дет. — У нас ни­чего не бы­ло, — не­хотя про­гово­рила я в от­вет на крас­но­речи­вый взгляд Дэ­на. Тот стал ещё крас­но­речи­вее, и я воз­му­щен­но бро­сила в не­го ку­хон­ное по­лотен­це. — Я го­ворю те­бе: ни­чего нет и не бу­дет. Он у нас на вре­мя. Че­рез две с по­лови­ной не­дели уй­дёт. Смысл что-то за­водить?

      — А мо­жет, са­мый и смысл, а? — глу­боко­мыс­ленно спро­сил Дэн и шлёп­нул ку­сок вет­чи­ны на ско­вород­ку.

      Пос­ле­ду­ющая не­деля прош­ла под зна­ком но­вого бар­ме­на. Точ­нее, он уже не был но­вым, его дав­но при­няли, на прош­лые вы­ход­ные да­же пи­ли вмес­те, но я про­дол­жа­ла дер­жать дис­танцию, соз­на­тель­но не со­бира­ясь де­лать по­пыт­ки к сбли­жению. Я прос­то влю­билась и нас­лажда­лась каж­дым днём, пол­ным пот­ря­са­ющих эмо­ций и прес­ло­вутых ба­бочек в жи­воте. В об­щем поч­ти идил­лия. Поч­ти. Не счи­тая не­выра­зимо­го же­лания, ох­ва­тыва­юще­го ме­ня каж­дый раз, сто­ило У­иль­яму ока­зать­ся ря­дом. За­пах его ту­алет­ной во­ды, су­хой и слег­ка тер­пко­ватый, дей­ство­вал на ме­ня, как на со­бачек Пав­ло­ва — чуть что, и в стой­ку.

      А ещё я за ним сле­дила. Нет, не прис­таль­но, а ис­подтиш­ка. Бро­сала один взгляд тай­ком, про­ходя на кух­ню, или же пос­матри­вала по­верх но­ута, по­ка си­дела в за­ле. Или бро­сала по­лувз­гляд из-под бро­вей, ког­да он ухо­дил до­мой… Всё это про­дол­жа­лось ров­но до тех пор, по­ка Алекс на оче­ред­ном пе­реку­ре не спро­сил:

      — Что ты так пя­лишь­ся на У­ил­ла? Ес­ли хо­чешь — так ему и ска­жи.

      Тог­да я по­няла, что пе­реги­баю пал­ку. И что я точ­но по­пала. Кста­ти, У­иль­ям в дол­гу не ос­та­вал­ся. Не ве­рю, что че­ловек не чувс­тву­ет тон­ну флю­идов, что я нап­равля­ла в его сто­рону, пусть и не осоз­нанно. Нет, он чувс­тво­вал и… От­ве­чал. Да, чёрт возь­ми, он от­ве­чал, или я ни­чего не по­нимаю во флир­те!

      Все эти не­довз­гля­ды, по­лука­сания рук, ког­да он пе­реда­вал мне клю­чи или прос­то чаш­ку чая… Приз­на­юсь чес­тно, я бы­ла в вос­торге. Сно­ва по­чувс­тво­вать се­бя сем­надца­тилет­ней де­воч­кой — ко­му не пон­ра­вит­ся?! Дер­жа­ло нас, ви­димо, толь­ко од­но: мы оба бы­ли дос­та­точ­но взрос­лы­ми людь­ми, что­бы по­нимать, что луч­ше не пе­рево­дить на­ши от­но­шения за грань друж­бы. Пусть и приз­рачной, дер­жа­щей­ся на нев­нятном обе­щании до­рабо­тать до кон­ца сле­ду­ющей не­дели.

      На удив­ле­ние, в па­бе бы­ло спо­кой­но, что го­вори­ло о том, что Бен Степ­фолд при­тих или же вы­наши­вал ка­кие-то свои жут­кие пла­ны по по­рабо­щению ми­ра. В лю­бом слу­чае ны­неш­няя пят­ни­ца зва­ла ме­ня сво­ими яр­ки­ми ог­ня­ми и тре­мя бу­тыл­ка­ми вис­ки, прип­ря­тан­ны­ми до­ма. Лет­ти уш­ла с но­чёв­кой к под­ру­ге, и дом был в пол­ном мо­ём рас­по­ряже­нии.

      — Джен­ни­фер У­ил­лоу! — Этот го­лос я всег­да уз­на­вала сре­ди ты­сячи, и он же зас­тавлял ме­ня рез­ко обо­рачи­вать­ся, пы­та­ясь зат­кнуть го­воря­щую.

      — Френ­сис! — Я улыб­ну­лась. Моя од­ноклас­сни­ца всег­да от­ли­чалась ма­нерой об­ще­ния.

      — Ты, на­де­юсь, не за­была, что мы се­год­ня гу­ля­ем, и от­про­силась у сво­их ра­бот­ни­ков?

      — Френ. — Я не­воль­но по­коси­лась на улыб­нувше­гося У­иль­яма, по­доз­ри­тель­но рез­ко от­вернув­ше­гося от нас. — Да­вай ты не бу­дешь так кри­чать. Ко­неч­но, я всё пом­ню.

      Спус­тя пол­ча­са мы с Френ­сис и Ирэн уже спе­шили ко мне до­мой, на­де­ясь, что на паб не на­кинет­ся тол­па ту­рис­тов, у ко­торых вне­зап­но сло­мал­ся ав­то­бус, и что еды, при­готов­ленной Ирэн, хва­тит, что­бы на­кор­мить го­лод­ных, а ал­ко­голя У­иль­яму хва­тит, что­бы на­по­ить жаж­ду­щих.

      Три ча­са спус­тя мы уже не вол­но­вались ни о чём. Кро­ме то­го, что вис­ки мо­жет кон­чить­ся и нам при­дёт­ся ид­ти в паб, что­бы кон­фиско­вать па­ру бу­тылок.

      — Ко­роче, так и есть, — грус­тно за­мети­ла Ирэн, — врач ска­зал, по­ка ни­как.

      — Ох­ре­неть, — кон­ста­тиро­вала Френ, раз­ли­вая вто­рую бу­тыл­ку. — И что те­перь?

      — Те­перь толь­ко ЭКО, — вздох­ну­ла Ирэн, под­ни­мая ста­кан. — Да­вай­те. За мо­их де­тей. За то, что че­рез па­ру ме­сяцев я за­буду вкус это­го нек­та­ра!

      — Да лад­но те­бе, всё бу­дет. — Френ хмык­ну­ла и по­коси­лась на ме­ня. — А ты что, как там с Дэ­ном?

      — В смыс­ле? — я ис­крен­не уди­вилась. — А что с ним? Мы шесть лет на­зад раз­ве­лись.

      — И что? — Френ­сис по­нят­ли­во улыб­ну­лась. — Он же но­чу­ет у те­бя. Зна­чит…

      — Ни­чего это не зна­чит, — мрач­но обор­ва­ла её я. Бе­сит. Бе­сит, что мои под­ру­ги всё ещё ду­ма­ют, что я что-то чувс­твую к му­жу.

      — Да лад­но те­бе, мать, — при­миря­юще ска­зала Ирэн, сту­кая сво­им ста­каном по мо­ему. — Она прос­то не об­ра­тила вни­мания на У­ил­ла.

      — М-м, а что за У­илл, — с цеп­костью гон­чей по­вер­ну­лась ко мне Френ.

      — Это наш но­вый бар­мен, — охот­но по­яс­ни­ла Ирэн. — Джейн глаз с не­го не сво­дит. Ага, Джейн, не смот­ри так на ме­ня. Мне Алекс ска­зал!

      Я за­кати­ла гла­за. Чёрт. Это так вид­но?!

      — И что, что за му­жик? — Френ по­далась впе­рёд, пред­вку­шая жа­реные но­вос­ти.

      — Мой бар­мен, — не­хотя бур­кну­ла я. — У нас ни­чего нет! — тут же пос­пе­шила оса­дить не в ме­ру рас­ша­лив­шу­юся фан­та­зию под­ру­ги, ко­торую мож­но бы­ло про­честь в её взгля­де.

      — По­чему?!

      — По­тому что он ско­ро уй­дёт. Смысл на­чинать? — Я вздох­ну­ла. Дей­стви­тель­но — что за бред. За­чем?

      — Да ты не по­нима­ешь, в этом же са­мый сок! — не сог­ла­силась под­ру­га. — Он у­едет, и ни­каких обя­затель­ств, прос­то секс. Ку­да уж луч­ше-то?!

      Я за­дума­лась. В пь­яную го­лову не лез­ло ни­чего луч­ше, чем кар­тинки мо­его раз­го­вора с У­иль­ямом. Ну, пред­ло­жу я ему се­бя, что тут та­кого? Я же ви­жу — он хо­чет. Это­го не спря­тать. И смысл ему от­ка­зывать?! Мы че­рез не­делю не встре­тим­ся. Так по­чему нет?!

      — Поз­во­ни ему! — Гла­за Френ­сис азар­тно вспых­ну­ли. — Поз­во­ни и ска­жи, что хо­чешь, что­бы он при­ехал.

      — Сей­час? — я скеп­тично ско­сила гла­за на нас­тенные ча­сы, по­казы­вав­шие по­лови­ну вто­рого.

      — Ну а что, вре­мя-то дет­ское! — не уни­малась Френ, под­пи­хивая ко мне труб­ку.

      — Джейн, ос­тынь. — Ирэн по­пыта­лась при­вес­ти ме­ня в чувс­тво. — Зав­тра бу­дешь жа­леть.

      Но в го­лове уже на­зой­ли­во би­лось же­лание по­гово­рить с муж­чи­ной мо­ей меч­ты и, чем чёрт не шу­тит, дей­стви­тель­но поз­вать его на де­вич­ник! И во­об­ще, на­до бы­ло приг­ла­шать его сра­зу, бы­ло бы че­го стес­нять­ся! Выр­вав труб­ку у Френ, я ус­та­вилась на неё слег­ка мут­но­ватым взгля­дом и при­нялась бес­смыс­ленно во­дить паль­цем по спис­ку но­меров, пы­та­ясь най­ти единс­твен­ный. Спус­тя две ми­нуты приш­лось приз­нать по­раже­ние.

      — Де­воч­ки, — за­яви­ла я тра­гич­ным го­лосом, — а у ме­ня нет его но­мера!

      — В смыс­ле нет? — уди­вилась Френ.

      — Ну вот так, нет и всё.

      Мы за­мол­ча­ли. Где-то вни­зу про­еха­ла ма­шина. И сно­ва ста­ло очень ти­хо.

      — Прос­ра­ла ты своё счастье, — глу­боко­мыс­ленно за­яви­ла Френ и по­тяну­лась от­кры­вать третью бу­тыл­ку.

      Мы си­дели до трёх, по­лови­ну это­го вре­мени об­суждая, как за­хому­тать У­иль­яма Ни­кол­са. К ут­ру я бы­ла пол­на ре­шимос­ти уло­жить мис­те­ра Ни­кол­са в пос­тель, не тре­буя ни­каких обя­затель­ств.

      На­вер­ное, вся эта ре­шимость так яр­ко чи­талась в мо­их гла­зах, что У­иль­ям прос­то мол­ча прид­ви­нул ко мне ста­кан хо­лод­но­го апель­си­ново­го со­ка. Я хму­ро кив­ну­ла и по­коси­лась в сто­рону кух­ни, где Ирэн мрач­но пос­ту­кива­ла по­судой. Ут­ро уда­лось. Точ­нее, был поч­ти пол­день, а мы ни­как не мог­ли рас­ка­чать­ся пос­ле вче­раш­не­го. Френ­сис по­вез­ло боль­ше все­го — она мир­но спа­ла у ме­ня до­ма.

      — Вче­ра бы­ло ве­село? — учас­тли­во спро­сил У­иль­ям, и я, не удер­жавшись, так мрач­но пос­мотре­ла на не­го, что он спеш­но вер­нулся к под­счё­ту бу­тылок в ба­ре. Хо­тя, что уж тут лу­кавить, да­же нес­мотря на пох­мелье, я не сво­дила с не­го глаз.

      Это ред­кое чувс­тво, ког­да муж­чи­на ни­чего не де­ла­ет, а ты уже го­това вып­рыгнуть из юб­ки. И из тру­сов. И лечь пря­мо на бар­ной стой­ке. Ма­моч­ки-ма­мулеч­ки, ку­да ме­ня не­сёт… Ка­жет­ся, ко­му-то на­до сроч­но трез­веть…

      — Сколь­ко вы вче­ра вы­пили? — воз­му­щён­но про­шипел мне на ухо Алекс, улы­ба­ясь оче­ред­ным по­сети­телям. — Ирэн еле под­ня­лась. Я всё ут­ро её от­ка­чивал.

      — М-м? — я об­ра­тила мут­ный взгляд на ад­ми­нис­тра­тора, пы­та­ясь соб­рать раз­бе­жав­ши­еся в го­лове мыс­ли в ку­чу. — Вис­ки. Толь­ко двух­со­лодо­вый вис­ки.

      — По­нят­но, — мрач­но бро­сил Алекс. — А ра­ботать те­перь ко­му?!

      — Не дрей­фь, раз­бе­рём­ся! — я с уси­ли­ем отор­ва­лась от бар­ной стой­ки, му­жес­твен­но иг­но­рируя взгля­ды У­иль­яма, и под­ня­лась к се­бе. Мне нуж­но все­го лишь два ча­са сна. У ме­ня есть вре­мя до ве­чера. Я пос­плю, и всё бу­дет от­лично. Я же се­бя знаю.

      Ор­га­низм не под­ка­чал, и к шес­ти ве­чера я бы­ла как огур­чик. А пос­ле па­ры таб­ле­ток ас­пи­рина и по­дав­но. Не­нуж­ные мыс­ли вы­вет­ри­лись из го­ловы вмес­те с хме­лем, и я прес­по­кой­но усе­лась ря­дом с У­иль­ямом и да­же ему под­мигну­ла.

      — Что там у нас се­год­ня? Нап­лыв фа­натов?

      — Ты сно­ва в строю? — Он оки­нул ме­ня оце­нива­ющим взгля­дом.

      — Опыт не пропь­ёшь! — Я рез­во под­мигну­ла и по­вер­ну­лась к па­ре дру­зей — при­нимать за­каз.

      Се­год­няшняя суб­бо­та обе­щала по­бить ре­кор­ды по­сеща­емос­ти за пос­ледние три ме­сяца. Паб быс­тро на­пол­нялся, фа­наты, при­ехав­шие на Ку­бок Ан­глии, го­товы бы­ли пить, где угод­но и что угод­но, лишь бы на­лива­ли. Се­год­ня «Пь­яная ут­ка» ки­шела бо­лель­щи­ками со­пер­ни­ков на­шей мес­тной ко­ман­ды, и Алекс ед­ва ус­пе­вал от­би­вать­ся от не в ме­ру гром­ких и на­халь­ных гос­тей.

— Ес­ли бы не Ку­бок, но­ги бы мо­ей в этом га­дюш­ни­ке не бы­ло! — За стой­ку при­зем­лился не­высо­кий ко­ренас­тый муж­чи­на и не­одоб­ри­тель­но по­косил­ся на У­иль­яма. Из-за нап­лы­ва по­сети­телей я сто­яла ря­дом, по­могая ему на роз­ли­ве.

— Вы бу­дете за­казы­вать? — У­иль­ям про­фес­си­ональ­но улыб­нулся, про­пус­тив сло­ва по­сети­теля меж­ду ушей.

— Гин­несс вам на­лить? — Я пос­мотре­ла на гос­тя как мож­но дру­желюб­нее.

— А де­воч­ка зна­ет толк в пи­ве! — доб­ро­душ­но вос­клик­нул муж­чи­на. Я су­хо по­жала пле­чами. Толь­ко ле­нивый не зна­ет о пред­почте­ни­ях по­чита­телей Свя­того Пат­ри­ка. А по­сети­тель выг­ля­дел как ти­пич­ный леп­ри­кон, да и го­ворок вы­давал в нём вы­ход­ца ес­ли не Дуб­ли­на, то уж его пред­местий на­вер­ня­ка.

— Дол­ба­ные ир­лан­дцы! — раз­да­лось из даль­не­го уг­ла од­новре­мен­но со зво­ном раз­би­того бо­кала. Мы с У­ил­лом пе­рег­ля­нулись, Алекс пос­пе­шил к спор­щи­кам. Я бро­силась сле­дом, на хо­ду под­счи­тывая, во что мне мо­жет обой­тись пь­яная дра­ка в па­бе.

— По­шёл ты на хер! — Вы­сокий муж­чи­на с ли­цом, по­ходив­шим цве­том на его ры­жие во­лосы, на­висал над од­ним из на­ших зав­сегда­та­ев, сжи­мая ку­лаки. Тот, впро­чем, не выг­ля­дел ис­пу­ган­ным и за­дирис­то смот­рел на де­боши­ра. — Мой дед по­гиб в Дер­ри в семь­де­сят вто­ром!

— Ва­ли в свою Ир­ландию и там ко­ман­дуй, — хо­рохо­рил­ся ан­гли­чанин. — Она те­перь ва­ша, да и бо­ле­ешь ты, по­хоже, за са­мых об­сосков в этом Куб­ке!

— Ду­маю, па­ра пинт каж­до­му за счёт за­веде­ния зас­та­вит вас за­быть на вре­мя о спо­рах, точ­ку в ко­торых ещё в прош­лом ве­ке пос­та­вили, — вкли­нил­ся в по­вис­шую па­узу Алекс с мо­его мол­ча­ливо­го сог­ла­сия.

Спор­щи­ки одоб­ри­тель­но за­гуде­ли и ра­зош­лись каж­дый за свои сто­лики. Мы пе­рег­ля­нулись и еле за­мет­но вы­дох­ну­ли. На этот раз обош­лось. Матч, прав­да, толь­ко зав­тра, и я уже всерь­ёз на­чина­ла по­думы­вать, не зак­рыть­ся ли нам на вы­ход­ной.