Catching Mr. Wilson

Isabella Moretti savait exactement combien de personnes le lustre au-dessus de sa tête tuerait s'il tombait.

Trois tonnes de cristal et d'or. Elle avait passé les quarante dernières minutes à le fixer, à calculer le carnage, parce que c'était mieux que de se concentrer sur l'homme dont la main reposait sur son dos nu.

La main de Luca Blackwood était chaude, possessive et totalement indésirable.

« Souriez, Isabella, » murmura-t-il contre son oreille, son souffle effleurant sa peau comme une menace. « Vous avez l'air d'assister à un enterrement plutôt qu'à vos propres fiançailles. »

« Peut-être que j'y assiste, » chuchota-t-elle.

Ses doigts s'enfoncèrent dans sa colonne vertébrale, juste assez fort pour laisser une marque. « Attention. Les gens regardent. »

Ils regardaient. Tous les acteurs du pouvoir du monde criminel du Nord-Est étaient venus assister au moment où la dernière fille Moretti serait revendiquée. Sa robe rouge sang — le choix de Luca — ressemblait moins à de la soie qu'à une entrave.

Elle n'avait pas vu Alessandro DeLuca depuis trois ans. Pas depuis la nuit où son père avait saigné à mort sur les docks, et où Alessandro avait été le seul à ne pas détourner le regard. L'homme qui lui avait mis un revolver dans la main et lui avait dit : « Appuie sur la gâchette ou passe le reste de ta vie à savoir que tu étais trop faible pour survivre dans ce monde. »

Elle avait appuyé sur la gâchette. Puis elle avait fui.

Maintenant, elle se tenait dans une salle de bal remplie de monstres, portant la bague d'un autre, tandis que le diable attendait dans l'ombre.

Le quatuor à cordes changea de morceau. Les flashs crépitèrent. Luca la guida vers l'estrade.

Puis, les lumières se sont éteintes.

Pas un scintillement. Pas une baisse d'intensité. Un noir absolu et suffocant.

Des cris éclatèrent. Le verre se brisa. Un coup de feu retentit — sec, final.

Le verre de champagne d'Isabella glissa de ses doigts. La main de Luca disparut de son dos. Quelqu'un heurta son épaule, la faisant tourner. Elle trébucha, ses talons glissant sur le marbre, puis une autre main se referma sur son poignet.

Plus grande. Plus chaude. Calleuse par endroits, là où celles de Luca ne l'étaient jamais.

Elle connaissait cette prise. Même dans le noir. Surtout dans le noir.

Il la tira brutalement sur le côté, la faisant pivoter derrière un lourd rideau de velours. L'épais tissu les coupa de la salle de bal hurlante. Une obscurité instantanée et intime.

Son corps la plaqua contre le mur. Torse dur. Cuisses plus dures encore. Son odeur la frappa comme un souvenir enfoui : fumée, air hivernal et péché coûteux.

La voix d'Alessandro fut un raclement grave contre son oreille. « Trois ans, Isabella. Et la première fois que je me retrouve seul avec toi, tu portes la bague d'un autre. »

Son cœur cogna contre ses côtes à en briser ses os. « Lâche-moi. »

« Non. » Sa main libre trouva sa mâchoire, inclinant son visage vers le haut. Son pouce effleura le coin de sa bouche. « Tu es partie. Tu as disparu dans le trou que Luca Blackwood a creusé pour toi et tu l'as laissé apposer son nom sur ce qui m'appartient. »

« Je n'ai jamais été à toi. »

Un rire doux et dangereux vibra dans sa poitrine. « Continue de mentir. Ça rend la vérité plus douce quand tu arrêtes enfin. »

Dehors, le chaos faisait rage. Dedans, l'air était devenu électrique. Elle devrait le repousser. Elle devrait crier. Au lieu de cela, elle chuchota : « Pourquoi es-tu là ? »

« Parce qu'à la seconde où Luca a annoncé cette mascarade, j'ai décidé que la ville n'était plus assez grande pour nous deux. » Son pouce traça le contour de sa lèvre inférieure. « Et parce que j'ai attendu trois ans pour te rappeler ce que ça fait quand un vrai homme te touche. »

Le baiser ne fut pas tendre. Il fut une revendication. Brutal. Trois ans de violence contenue déversés dans la pression de sa bouche contre la sienne.

Les mains d'Isabella se levèrent pour le repousser, mais elles s'agrippèrent plutôt aux revers de sa veste. Il avait le goût du whisky et des promesses sombres. Quand sa langue balaya sa bouche, elle laissa échapper un son qu'elle renierait pour le reste de sa vie — à moitié protestation, à moitié abandon.

Alessandro grogna sourdement et approfondit le baiser jusqu'à ce que ses genoux menacent de céder. Une main glissa le long de sa taille, cartographiant la courbe de sa hanche. Il ne demanda pas la permission. Il ne l'avait jamais fait.

Quand il détacha enfin sa bouche, ils respiraient tous les deux comme s'ils avaient couru des kilomètres.

« Tu fais toujours ce petit bruit, » murmura-t-il. « Celui qui signifie que tu es à deux secondes de supplier. »

« Va te faire foutre. »

« Bientôt. »

Une nouvelle voix trancha l'obscurité derrière le rideau. Celle de Luca. Froide et létale. « Trouvez-la. Maintenant. Quiconque laisse DeLuca sortir vivant de ce bâtiment répondra devant moi. »

Le corps d'Alessandro se figea contre le sien. Pas de peur. De calcul. Le genre d'immobilité qui précède un bain de sang.

Il ne demanda pas. Il attrapa sa main et la tira vers une étroite porte de service qu'elle n'avait pas remarquée. Des lumières d'urgence rouges peignaient le couloir de la couleur du sang frais.

Ils atteignaient presque l'ascenseur privé quand un garde du corps tourna au coin. L'homme de Luca. Grand. Armé.

Alessandro ne ralentit pas. Il libéra Isabella, s'avança dans l'espace de l'homme et lui enfonça une lame sous les côtes. Les yeux du garde du corps s'écarquillèrent. Un son humide s'échappa de sa gorge. Alessandro le déposa au sol comme s'il berçait un enfant endormi, essuya le couteau sur la veste de l'homme et se redressa.

Isabella fixa la tache de rouge qui s'étendait. « Tu viens de— »

« Il t'aurait mis une balle dans la colonne vertébrale sur ordre de Luca sans cligner des yeux. » Les yeux d'Alessandro croisèrent les siens dans la lumière rouge. « Je ne partage pas ce qui m'appartient. Et je ne laisse pas de témoins qui pourraient te faire du mal. »

Les portes de l'ascenseur s'ouvrirent. Il la guida à l'intérieur et appuya sur le bouton du garage souterrain. À l'instant où les portes se refermèrent, il fut de nouveau sur elle.

Cette fois, le baiser fut plus lent. Plus profond. Ses mains encadrèrent son visage comme si elle était quelque chose de précieux et de fragile, et qu'il était le seul autorisé à la briser.

Quand l'ascenseur s'arrêta, il s'écarta juste assez pour parler contre sa bouche. « Une voiture nous attend. Tu montes dedans. Tu viens sur mon territoire. Et demain matin, tout le monde criminel saura qu'Isabella Moretti appartient à la famille DeLuca. »

Elle trouva sa voix. Elle en sortit rauque. « Et si je refuse ? »

Son sourire fut lent, sombre et totalement sans pitié. « Alors je brûlerai tous les bâtiments que Luca possède jusqu'à ce que tu changes d'avis. En commençant par celui qui abrite encore les vestiges de ta fête de fiançailles. »

Les portes s'ouvrirent sur le garage privé. Un SUV noir mat attendait à vingt pieds, moteur ronronnant. Il garda une main au creux de ses reins alors qu'ils marchaient, une revendication silencieuse.

Derrière eux, la tour résonnait encore de coups de feu lointains. Devant elle, l'avenir qu'elle avait passé trois ans à tenter de fuir.

Elle fit un pas vers la voiture.

Et c'est à ce moment-là qu'une seconde paire de phares balaya le garage comme deux lames jumelles.

La voix de Luca roula depuis l'obscurité, calme, létale et bien trop proche. « Touche-la encore, DeLuca, et je te prendrai les mains avant de te prendre la vie. »

Alessandro ne se retourna pas. Il se décala simplement pour qu'Isabella soit à moitié protégée par son corps, une main déjà à l'intérieur de sa veste là où elle savait que le revolver attendait.

Deux rois. Une femme.

Les doigts d'Isabella effleurèrent le métal froid de la portière. Elle avait trois secondes pour décider de quelle obsession elle allait survivre.

Le premier coup de feu déchira le silence comme la fin du monde.