Глава 8

Я забиваюсь в угол, инстинктивно стараюсь держаться как можно дальше от мужчины. Он такой большой, даже в машине, которая выглядит как реальный танк, ему трудно вытянуться в полный рост. Данте сидит как царь земли, широко расставив ноги, и клацает что-то на телефоне. У него безупречный профиль. С него можно рисовать картины, вытачивать скульптуры. Мужественный, властный, завораживающе брутальный. Да, это он. Тот, кого я до смерти боюсь и о ком одновременно мечтаю.

Проходит не более двадцати минут. Машина несется по незнакомой дороге на приличной скорости. За нами мчится ещё один такой же внедорожник, и впереди нас тоже. Итого, три одинаковых джипа. Почти кортеж. И все они принадлежат Данте. На точь-в-точь таком же джипе меня забрали пять месяцев назад. История повторяется? Я надеялась, что больше никогда их не увижу. Или… я себя обманываю? Намерено вколачиваю в непослушную голову то, что Данте не тот, кто мне нужен. Я не должна испытывать к нему ничего, кроме ненависти