Перекус

Барменшей была девушка, которая хоть и взглянула завистливо, но лезть не стала. От парня, что с горестным видом пил в одиночестве, тянуло такой беспросветной тоской, что впору повеситься. И желательно поскорее. Когда умирает любовь — это больно.

Я снова вспомнила отца. После смерти матери он тоже «умер». Он больше не мог и не хотел питаться как обычно. За последние двадцать лет из «вечного студента» превратился в молодого мужчину. И как бы он не экспериментировал, собирая хоть гарем, хоть бордель, ничего не выходило. Чужая энергия больше не усваивалась. Теперь он будет стареть. Медленно, но неотвратимо. И лет через двести умрёт глубоким стариком. Вернее, уже через сто восемьдесят. Бабушка очень расстраивалась, считая, что семьдесят лет — это совсем не тот возраст, когда нужно остепеняться. И не тот возраст, когда должно умирать.

Я хмыкнула. Барменша бросила взгляд на мой бокал, где ещё плескалось спиртное, и не стала подходить. Интер