Свобода – это решение. Это внутренниймир каждого. Её не отнять ни цепями, ни кандалами. Рабами не становятсяпоневоле. Самый свободный на вид человек может быть рабом своих желаний,потребностей, работы, а самый презренный раб, умирающий от голода и побоев,может быть свободным.
Сомнения во мне поселила, и я почувствовалэту легкую тварь-надежду. Подлую, хрупкую. Она шевелится, оживает, и яраздумываю, раздавить ли ее в зародыше или дать расти, крепнуть. Мне б хотя быза что-то уцепиться. За какой-то обрывок нити потянуть и начать распутыватьклубок, если он есть. И я лихорадочно скрюченными пальцами шарю, но не нахожуничего.
Вы думаете, насилие – это обязательно физические истязания?Ни черта подобного. Самое жуткое насилие – это когда ломают душу. Когда изтвоего характера выжигают и вытравливают того, кем ты являешься, чтобы вместонего появился некто другой.
Тот, кто ничего не имеет, никогда не сможет потерять столько,сколько тот, кто имел всё.
Все кажется каким-то кошмаром, каким-то спутанным бредом. Какбыстро может измениться жизнь. Как по щелчку пальцев какого-то дьявольскогокукловода, который обрезал куклам все нитки, а теперь сжигает их в печи и смотрит,как корчатся их лица в пламени.
Вот еще вчера я могла протянуть руку и погладить его по щеке,а уже сегодня я не могу даже прикоснуться к нему. Разочарование. Даже хуже, чемревность и боль. Разочарование не в нем, а в себе. В том, что ошиблась.
Это не ревность… ревность другая. Она сводит с ума, онамонотонна, она ядовита, а я не ревную, я чувствую, что меня опустили с головойв грязь и держат там, давая захлебываться вонючей водой предательства. Я глотаюее, глотаю, и я в ней тону. Одна.
Моя жизнь начиналась заново именно с этой секунды. Без НЕГО. Пустьиллюзия, пусть он всегда будет незримо присутствовать рядом, но я больше непозволю разрушать меня, причинять мне боль каждым воспоминанием, каждой мыслью,каждым словом, брошенным камнем из прошлого, чтобы омрачать мое настоящее.Только никуда я от него не денусь. Он ведь живет не только в памяти, а еще и уменя в сердце. Спрятался, затаился под уродливыми шрамами и сыплет соль тоскина мои незажившие раны.
Прощение – это нечто очень неуловимое. Иногда легко сказать«я прощаю», да проще и не бывает. А вот простить на самом деле невероятнотрудно. Осадок внутри остается. Вязкий, тягучий. Или как пятно послехимического вещества. Смоешь, а оно все равно там. Потому что въелось. Дажеесли сверху закрасить – со временем проявится. Вот какое оно, прощение.