Novels by Christopher Mfoula

ChapitreVIIJe vous rappelle que la mort ne prend pas rendez-vous, alors donnez rendez-vous à votre vie.Alex Bocat—Pas la peine de t’affoler, c’est ta sœur qui m’a refilé ton adresse sur Facebook. Je lui ai dit que c’était très important. Alors, elle n’a pas hésité. Je peux savoir à quoi tu joues?Hélène garda le silence, prit une profonde inspiration et ferma les yeux. Elle était témoin de l’effondrement d’une partie d’elle-même. Elle comprit ce que c’était la douleur. La grande, la vraie douleur. Ce mal assez meurtrier qui étreint à la fois le passé, le présent et l’avenir, qui ne laisse aucune partie de la vie dans son intégrité, dénature &agr

ChapitreVILa mort nous prend beaucoup mais elle nous donne aussi. Elle nous apprend ce qui est réellement important, par exemple: donner en retour après avoir passé sa vie à recevoir, courir après quelque chose qu’on n’aurait jamais dû laisser partir ou revenir sur ce qui a fait ce que nous sommes.Auteur anonymeÇa faisait une heure qu’Hélène s’était enfermée dans la chambre d’hôpital où reposait Boris. Le silence dans lequel ils étaient immergés était interrompu par les bruits intermittents d’une machine cardiologique. Il était relié à des câbles et des tubes oxygénifères. Son corps immobile, glacé et fade reposait sur des draps de coton. Quelques bandages recouvraient son crâne et

Les deux jeunes femmes s’étaient attablées à la terrasse désinvolte d’un café désert du centre-ville, papotant à l’ombre d’un parasol, derrière des lunettes noires rendues nécessaires par le brûlant soleil d’un après-midi torride. Terminant un frugal déjeuner de crudités, elles se désaltéraient tranquillement. En tenues négligées, l’une comme l’autre semblait prête à quitter les appâts du grand jour, au profit d’un déshabillé de circonstance, pour endurer la soudaine canicule qui suivait la pluie, à l’ombre complice d’une tonnelle. Une goutte de sueur perlait sur l’épaule douce d’Hélène, qui s’agita, comme piquée par une aiguille. Elle tourna son regard vers le jardin bucolique qui jouxtait le café.

Boris se réveilla en sursaut, aveugle dans l’obscurité complète de la pièce et torturé, en cet instant qui sépare mal l’inconscience de la lucidité. Il se leva d’un bond et s’affala lourdement sur le sol. Paniqué parce qu’il peinait à respirer, il saisit violemment les pans de sa chemise en s’efforçant de respirer par la bouche. Il prit de profondes inspirations jusqu’à sentir son cœur reprendre un rythme normal. Quand il se sentit mieux, il se releva péniblement sur des jambes tremblantes. Il se rallongea sur le canapé où il s’était endormi dans ses vêtements de ville. Sa poitrine comprimée était douloureuse, une douleur diffuse qu’il n’aurait pu décrire, tant elle était à la fois évanescente et puissante. La bouteille de whisky à moitié vide, posée sur la table basse installée près du canapé semblait le narguer. Il y jeta un regard haineux avant de la faire basculer d’un coup de pied sec sur le sol où elle se brisa en mille morceaux. Il était d’une humeur exécrable.

En rentrant ce soir-là, il eut l’impression que son corps pesait des tonnes. La fatigue de la journée creusait ses traits et faisait apparaître autour de sa bouche des rides profondes. Il soupira, puis regarda de part et d’autre de son salon. Il n’avait qu’une hâte, revoir Hélène, même si tous deux s’étaient disputés la veille. Mais il l’aimait. C’était plus fort que lui. Il ouvrit la porte de leur chambre et la vit, assise sur le rebord du lit, irrésistible dans sa robe de nuit en soie bleue au décolleté chargé de promesses,ses cheveux crêpelés attachés en chignon, et sa peau si lisse qu’elle accrochait parfaitement la lumière dorée du lustre. La douceur qu’elle dégageait à ce moment-là parvint presque à l’exciter. Il aurait aimé rentrer et s

Allongée dans la baignoire, Hélène se remémorait l’image désolante de sa mère enchaînée, de ses larmes, de ses mots et du déchirement qu’elle a ressenti dans ses entrailles, au moment de l’affronter une dernière fois.La jeune femme était étendue en silence, fixait le plafond. Madame Butterfly de Giacomo Puccini raisonnait dans la pièce et lui apportait pérennité et soulagement. Boris raffolait des musiques d’opéra. Il avait une panoplie de disques dans son tiroir. Il s’amusait à les écouter en dégustant du vin ou du champagne, tout en contemplant la ville, du haut de sa modeste demeure.Hélène sortit de la baignoire, noua une serviette autour de la poitrine et fixa le miroir d’un air nostalgique. Elle se rappelait désormais les nombreuses nuits qu’elle passait so