22

Москва, наши дни.

Оказалось не пустым. Анжела так и не смирилась с его романами, и все ее попытки удержаться на грани рушились, стоило ему появиться с запахом другой женщины. Они приходили и уходили, менялись, как времена — бессмысленно, незаметно. Красота ускользала и забывалась, едва он выходил за пределы спальни или поднимался из-под вороха одеял, стряхнув ошметки мимолетной страсти. Но она оставалась. Неизменно, только она одна. И все же Анжеле было этого мало. Всегда.

Демьян помнил отголоски щемящей тоски по помешательству, носившему ее имя. По белокурому ангелу в образе женщины. Увы, самой обычной: истеричной, ревнивой собственницы. Она так и не поняла, что не удержалась бы рядом с ним ни дня, ни прорасти он в нее отчаянно корнями, как многолетнее дерево в землю, в которой оно начиналось хрупким семенем.

Анжела с надеждой смотрела на него, будто поймала звучание мысли, и Демьян отвернулся.

— Поедем, — кивнул